-Tu l'aimes ?
- Ben ouais, elle est belle
- C'est tout ?
- Euh .. quoi d`autre ?
- Comment ça quoi d'autre ?
- Je te demandes si tu l'aimes. Je te parles d'amour. Et toi tu me dis qu'elle est belle ? Belle ? Moi quand je te parle de beauté, je ne te parles pas de son joli petit cul moulé dans un jeans Levis, ni de ses lèvres pulpeuses, ni de ses grands yeux pétillants. Putin, je ne parle pas de ça. Moi ce que je voulais que tu me dises c'est que tu l'aimes. Que tu aimes tout d'elle, ses défauts, les pires, le goût de ses larmes quand rien ne va plus, l'odeur de ses cheveux quand tu l'embrasses dans le cou. Ses tâches de rousseurs quand l'été pointe le bout de son nez, et quand j'évoque le mot amour, S'il te plait, ne l'associe pas au sexe, parce-que tu vois, savoir combien de fois tu te la tapes tous les jours, moi, je m'en fou. Merde. Il y a des mots pour parler d'elle. Pas des mots en tocs, pas des mots qui soient faux. Pas l'un de ces mots ringards que tu ais entendu dans un film. Pas comme ça. Parfois il n'y a pas de mots, juste des regards, des gestes, encore des regards. Puis un sourire qui dure, qui dure, qui dure parce-que tu as ta main posée sur sa peau brulante, parce-que dans sa poche furtivement tu as caché un petit griboulli avec inscrit "je t'aime" quand sa tête était tournée. Parce-que les jours passent trop vite quand elle est là et que tu ne veux plus la quitter, que tu ne peux plus lacher sa main. Et que tu lui dis que sans elle, chaque minute est inutile. Et en revanche, parce-que tout ne va jamais bien, que ses yeux brillent, pleurs, lors d'une dispute, Qu'elle te lance au visage des mots affreux, des cris de haine. Alors pardonne-lui. Recommence à zéro. Et dis lui, cris le, Je t'aime. L'amour c'est ça, ce n'est pas un jeux. C'est dangereux, tu vois. Moi, c'est de ça dont je te parle.
